周小云闻言,猛地抬起头,眼睛里的光一下子亮了起来。
周母的手停住了。
“你带妹妹去就行了,”她说,没有抬头,声音有些紧,“我就不去了。”
“妈,”周卿云走过去,蹲在母亲面前,跟她平视,“你也好多年没有回去过了。难道你不想回去看看吗?”
周小云也凑过来,拉着母亲的手,撒娇似的晃着。
“妈,去吧去吧。我都不记得上海长什么样了。小时候的事,一点都记不起来了。我就记得好像是有一条河,还有好多好多的房子。”
周母没说话。
周小云确实太小就离开了上海。
她记事起,眼前就是一眼望不到头的黄土,是窑洞,是枣树,是满山的梯田,是刮起来没完没了的西北风。
江南的湿润与美满,那些弄堂里的烟火气,那些梧桐树下的阴凉,早就从她的记忆里消失了。
她想去看看,看看那个她出生、却没有一点印象的地方,看看哥哥读书的城市到底有多好。
可周母不一样。
上海这两个字,对她来说意味着太多太多。
多到她根本就不敢想起,也不敢靠近。
那是她和丈夫相识的地方,是他们一起生活过的地方,是周卿云出生的地方,也是丈夫离开的地方。
那些记忆,像一把生了锈的刀,藏在心底最深处,平时不去碰,就以为忘了。
可一旦有人提起,那把刀就会翻出来,扎得人鲜血淋漓,疼得说不出话。
周母抬起头,看着儿子那双真挚的眼睛,又看了看女儿眼中那希冀的目光。
她的嘴唇动了动,像是想说什么,又咽了回去。
然后,她轻轻地摇了摇头。
“你带妹妹去吧,”她说,声音很轻,轻得像是怕惊动了什么,“我就不去了。”
“妈……”
“家里还有这么多牲口要养,鸡鸭鹅一群,猪圈里还有两头猪,地里还有活,我离不开。”
周母站起来,把帆布包的拉链拉上,拉得有点急,卡住了,她又使劲拉了一下,才拉好。
“你们去玩你们的,我在家看门。你妈我哪儿也不去。”
周卿云知道,这不是真正的理由。
牲口可以找人喂,地里的活可以放一放,村里随便叫个人来搭把手就行。
这些都不是理由。
上海,是母亲心里的一个结。
一个她这辈子可能都解不开的结。
那个结打了快二十年,越打越紧,越紧越不敢碰。
“妈,过去的事情就让它……”
“我说了不去。”周母的语气忽然硬了起来,像是被什么东西刺了一下。
但周卿云听得出来,那不是生气,是害怕。
怕回去,怕看见那些熟悉的街道,怕走过那些一起走过的路,怕想起那些再也回不去的人和事,怕眼泪当着孩子的面掉下来。
周卿云没有再劝。
他站起来,看着母亲花白的头发,看着她微微佝偻的背影,看着她那双因为常年干活而粗糙得裂口子的手,心里忽然很酸,酸得眼眶都有点发热。
有些事,不是道理能说通的。
有些伤口,不是时间能愈合的。
时间只能让伤口结痂,但痂下面,还是疼。
他能做的,就是等。
等母亲自己愿意,等那一天到来。
“好,”他说,声音尽量放平,“那我和妹妹去。你在家好好的,别太累。等我回来。”
周母点点头,没再说话。
她转身走进厨房,不一会儿,里面传来水龙头的声音,哗哗的,像是在洗什么东西,又像是在掩饰什么。
周小云站在旁边,看看哥哥,又看看厨房的方向,小声问:“哥,妈怎么了?她是不是不高兴?”
周卿云揉了揉她的头发,手掌在她头顶按了按。
“没事。让妈一个人待会儿。她心里有点事,过一会儿就好了。”
周小云似懂非懂地点点头,又看了一眼厨房,然后乖乖地去收拾自己的东西了。
晚上,周卿云又去了一趟村委会。
月亮很亮,不用打手电也能看清路,连地上的石子都看得清清楚楚。
他走在村道上,脚步声在安静的夜里格外清晰。
村委会的灯还亮着。
老张头不在,大概回家睡觉了。
门没锁,推门就能进去,木门吱呀一声响。
周卿云走到桌前,拿起电话,先拨了齐又晴家的号码。
电话响了几声,被接起来了。
“喂?哪位?”是齐母的声音,带着一股子精明劲儿。
“阿姨,是我,周卿云。又晴在吗?”
“在在在,你等一下。”齐母的声音一下子热情起来,跟刚才判若两人,“又晴!小周电话
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