讲台上的周卿云的声音渐渐高昂:
“我们信的是:哪怕我们现在什么都没有,但只要还有一口气,还有一双手,还有一颗不肯低头的脑袋,我们就能把失去的时间抢回来,把落后的距离追上去,把那些嘲笑我们的人,一个一个,甩在身后!”
掌声如雷。
这一次,是全场。
周卿云抬起手,往下压了压。
掌声渐渐平息。
他站在台上,目光扫过每一张年轻的脸。
那些脸上有泪痕,有火焰,有一种正在苏醒的东西。
他的声音忽然轻了下来,像在说给最亲近的人听:
“同学们,我给你们讲个故事。”
“就在前几天,我回了一趟陕北。”
“我们村有个小姑娘,叫妞妞,七岁。她爹死在矿上,她妈拿了抚恤金跑了。她和奶奶相依为命,家里的地被叔叔伯伯抢光了,只剩下一片荒山,那种全是石头、连草都长不好的荒山。”
“奶奶带着妞妞,每天挑土。一担土,两筐,七八十斤。从山下挑到山上,来回四里地。挑了一年,两年,三年……硬是把石头缝填成一小块田。”
“那块田,种出来的土豆,只有鸡蛋大。”
周卿云的声音有些抖,但他没有停:
“妞妞问我:‘哥哥,白面馍馍是什么味道的?’”
“她已经很久很久,没吃过一口白面馍馍。久到都已经忘记了那个味道!”
礼堂里有人在哭。
冯秋柔低着头,肩膀剧烈地颤抖。
齐又晴用手捂住嘴,眼泪无声地滑落。
王建国把脸埋在手掌里。
周卿云的声音提高了:
“同学们,这就是陈教授口中那个‘落后’的中国,那个‘没有优秀基因’的中国,那个‘跪着都不配’的中国!”
“可就是这个中国,她的母亲们,在最贫瘠的土地上,用最原始的工具,养活了世界上最多的人口!”
“就是这个中国,她的父亲们,在最危险的矿井里,在最艰苦的工地上,一砖一瓦,盖起了这个国家的脊梁!”
“就是这个中国,她的孩子们,在漏风的教室里,在煤油灯下,一笔一划,写下了这个民族的希望!”
他猛地转身,第一次正面对上陈教授。
陈教授往后退了一步。
“陈教授,”周卿云的声音不高,却像一把刀,“你在日本待了三年,你学会了人家的语言,读懂了人家的文学,穿上了人家的西装。”
“可你有没有想过……在这三年时间里,中国有多少像妞妞奶奶那样的农村妇女,靠一双肩膀,撑起一个家?有多少像满仓叔那样的村干部,跑断腿、磨破嘴,只为了让乡亲们过上好日子?有多少像谢校长那样的老教授,六十多岁了还在熬夜批改论文,只为了多培养几个有用之才?”
陈教授张了张嘴,发不出声音。
“你没有想过,”周卿云说,“因为你从来不看脚下,只抬头看天。因为你从来不相信,这片土地能长出参天大树。”
他转回身,面对台下。
“同学们,我知道有人会说……你周卿云站着说话不腰疼。你现在成名了,有钱了,当然可以慷慨激昂。你一个陕北农村出来的穷学生,凭什么站在这里教训教授?”
他的声音忽然放轻:
“所以我想告诉你们,我是谁。”
“我是那个,十二岁才第一次吃到白面馍馍的孩子。”
“我是那个,初中三年只穿过两条裤子,膝盖破了就用蓝墨水染一染接着穿的穷学生。”
“我是那个,高考前一个月,母亲病重,差点退学回家种地的陕北娃。”
他的声音开始颤抖,但每一个字都像钉子:
“所以你们今天看到的周卿云,不是什么天才,不是什么榜样。他只是一个,被这片土地养育过、被这个国家拯救过、被无数像你们一样善良的人帮助过的普通人。”
“他凭什么站在这里?”
他顿了顿,声音哽咽:
“凭他欠这个国家、欠这片土地、欠在座的每一个人太多太多。”
“凭他这辈子,除了用这支笔,为这个时代留下点什么,为后来的人照亮点什么,再也找不到第二种报答的方式!”
掌声。
不,不是掌声。
那是潮水。
那是雷霆。
那是整整一千个人,在同一刻,从胸腔深处迸发出的嘶吼。
有人站起来振臂高呼。
有人哭得蹲在地上。
有人拍红了手掌,还在拼命拍。
王建国已经彻底失控,扯着嗓子喊“周卿云”的名字。
陆子铭摘下眼镜,用力擦着眼睛。
陈卫东没有任何动作。
他就站在那里,看着台上的周卿云,看着这个他认识了快
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