庐山村的小院里,春意早已浓得化不开了。
墙角的月季开得正盛,粉的、红的、黄的花朵挤挤挨挨,在四月的阳光下热烈地绽放。
周卿云已经整整四天没出过院门。
书房里的灯时常亮到后半夜,有时甚至通宵不熄。
桌上摊开的稿纸越堆越高,《白夜行》的故事在笔下一天天丰满起来。
雪穗和亮司,这两个在黑暗中相互依存的灵魂,正在他的文字里缓缓走向既定的命运。
他写得很投入,几乎到了忘我的地步。
吃饭是齐又晴每天准时送来的。
她总是轻手轻脚地走进院子,把饭盒放在石桌上,敲敲门,不等周卿云回应就离开。
她知道他正在状态里,不愿打扰。
周卿云也确实顾不上。
他脑子里全是故事,全是人物,全是那些黑暗却又带着诡异美感的场景。
他写得快,一天能写七八千字,手指握笔的地方磨出了薄茧,眼睛也熬得通红。
“留给小鬼子的时间不多了。”
这是他写在稿纸空白处的一句话。
1988年的日本,经济泡沫还没破裂,正是最繁华、最膨胀的时候。
股市连创新高,房地产价格飙升,人们手里有钱,消费欲望旺盛。
文化市场也跟着水涨船高,一本书卖个几十万册稀松平常。
周卿云要赶在这股泡沫破裂前,把《白夜行》扔进去。
他要让这部作品在日本市场掀起波澜,要让那些傲慢的日本出版商看看,中国作家也能写出让他们震撼的作品。
所以他写,没日没夜地写。
第四天早上,周卿云是被敲门声吵醒的。
他趴在书桌上睡了一夜,胳膊被压得发麻,脖子僵硬得转不动。
睁开眼,视线模糊了好一阵才清晰。
窗外阳光刺眼,看光线应该已经快中午了。
敲门声还在继续,不急不缓,很有耐心。
周卿云挣扎着站起来,感觉全身的骨头都在抗议。
他低头看了眼自己。
白衬衫皱得像咸菜,领口敞着,扣子掉了一颗也不知道。
裤子膝盖处沾着墨水渍,头发乱得能摸出鸟窝。
这副模样,实在没法见人。
但他还是摇摇晃晃地下了楼,穿过院子,拉开了院门。
门外站着冯秋柔。
她今天穿了件浅蓝色的连衣裙,外面套着米白色针织开衫,头发梳得整整齐齐,脸上化了淡妆。
看见周卿云的一刹那,她眼睛瞪大了,嘴巴微微张开,整个人愣在那里。
“周……周卿云?”她不确定地问。
“学姐,”周卿云挠了挠乱糟糟的头发,声音沙哑,“你怎么来了?”
冯秋柔上下打量着他,眼神从震惊到疑惑再到好笑:“我说大作家,你写书就写书,至于把自己弄成现在这副模样吗?不知道的还以为你被关在屋里做苦力呢。”
周卿云苦笑着让开身:“进来坐。写书状态比较好,没时间想其他的事。你找我有事吗?”
“我的周大才子,”冯秋柔走进院子,在石凳上坐下,一脸无奈,“你是不是把我交代你的事情忘得一干二净了?”
周卿云看着她,愣了半天。
脑子像是生了锈的齿轮,艰难地转动着。
五四晚会……歌曲……冯秋柔来找他要稿子……
完了。
他猛地一拍脑门:“怪我怪我!歌昨天晚上刚写好,本来说今天拿去给你看看的,一写书就给忘了!”
这话说得脸不红心不跳。
歌他就写好了,本想着放两天再给冯秋柔的,没想到自己居然给忘记了。
好在稿纸上又看不出写作日期。
善意的谎言更利于同学之间的团结。
周卿云厚着脸皮,转身往屋里走:“你等一下,我上去拿。”
冯秋柔坐在院子里,打量着四周。
院子很整洁,墙角的花开得正好,石桌上摆着个空饭盒,应该是齐又晴送来的。
小猫从屋里溜出来,警惕地看着她,尾巴竖得笔直。
“猫猫,过来。”冯秋柔招招手。
小猫犹豫了一下,最终还是凑了过去,在她脚边嗅了嗅。
“你家主人可真是个工作狂,”冯秋柔轻声说,“把自己弄成这样,也不知道照顾好自己。”
正说着,周卿云下来了。
他换了件干净的衬衫,头发胡乱扒拉了几下,虽然还是有点邋遢,但至少能看了。
手里拿着几张稿纸,递过来。
“给,你看看。”
冯秋柔接过稿纸,表情立刻认真起来。
第一页是简谱。
七个数字在横线上排列成流畅的旋律线,节奏标记清晰,强弱符号
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