天还没亮透,使馆区笼罩在一层薄薄的雾里,冷颼颼的。
往日里那些昂首挺胸的洋车还没出门,反倒是外交公寓楼下,死气沉沉地趴著三辆没熄火的吉普车。车牌是军用的,排气管突突冒著白烟。
几个穿著中山装的男人站在风口里,领头的那个板著脸,手里夹著半截烟,脚边的地面上已经扔了两三个菸头。旁边站著一排荷枪实弹的纠察兵,手全按在枪套上,眼神比这早晨的雾气还冷。
305室里,暖气烧得挺足,约翰.史密斯却觉得浑身发冷。
他在客厅里来回踱步,那张纯羊毛的地毯快被他踩禿了。咖啡杯里的液体早就凉透,那是他今晚喝的第五杯,苦涩得让人反胃。
山本那个蠢货还没消息。
那个紧急联络电话像是死了样,一声不吭。
约翰猛地停下脚步,眼珠子通红,死死盯著墙上的掛钟。
“该死的,就算那个霓虹人死在臭水沟里,只要这包东西还在……”
他的视线落在茶几旁那个被踢翻的黑色公文包上。昨晚气急攻心,光顾著撕那几本该死的小人书,忘了检查夹层。山本那种老狐狸,最喜欢把保命的东西藏在夹层里。
约翰像是抓住了救命稻草,整个人扑到地毯上,一把抓过公文包。
手指颤抖著去抠內衬的缝线。
“滋啦”一声,昂贵的皮革被暴力撕开。
没有胶捲。
没有那种摸起来微凉的底片质感。
约翰的手指僵在夹层里,摸到了一张叠得四四方方的信纸。
他把纸抖落开。
还是那熟悉的画风,还是那只线条狂野的大王八。
这回王八背上不驮相机了,插了一面星条旗,正趴在一坨画得特別巨大的大便上大快朵颐。旁边还用那蹩脚又囂张的花体英文写了一行字:
(亲爱的约翰,希望你喜欢连环画。滚出中国。——你大爷)
“法克!!!”
约翰一声嚎叫,嗓子都劈了。
脑子里那根紧绷了一整晚的弦,“崩”地一声断了个乾净。
他抓起那张纸,连同地上还没扫乾净的《红灯记》碎片,发了疯似的往天上扬。
就在这时。
“咚!咚!咚!”
房门被砸响了。那动静不像是敲门,倒像是要把门板给卸下来。
紧接著,根本没给他反应的时间,门锁锁芯传来一声金属脆响,“咔噠”一下被人从外面拧开了。
大门敞开,一股冷风夹杂著肃杀之气灌了进来。
几个穿著中山装的男人大步跨进屋,皮鞋踩在地板上也是咚咚作响。领头那个扫了一眼满屋子乱飞的纸屑,又看了看眼珠子通红的约翰,脸上没一点表情。
“哟,约翰先生挺有雅兴,大清早就在家搞大扫除?”
那人语调平平,却听得人耳朵发刺。
约翰愣了一秒,隨即那是以外交官自居的傲慢劲儿又上来了,梗著脖子吼道:“你们这是干什么?这是私闯民宅!我有外交豁免权!我要向大使馆抗议!叫你们的上级来!”
“抗议?留著去审讯室说吧。”
领头那人没废话,从怀里掏出一个透明的证物袋,“啪”地一声拍在茶几上。
力道之大,震得桌上的菸灰缸都跳了一下。
袋子里,一张沾著粘液和乾涸血跡的名片显得格外噁心。
上面那烫金的【john smith】几个洋文,在灯光下闪著光。
“这玩意儿是从山本一郎嘴里抠出来的。那霓虹人现在脑子成了浆糊,只会流口水,但他到死都没鬆开这张名片。”那人往前逼了一步,死死盯著约翰,“为了杀人灭口,你居然敢在医院上动用注射药物?还在现场撒了两千美金?”
“你是觉得我们京城的警察都是瞎子,还是觉得你有几个臭钱就能无法无天?”
约翰看著那张名片,腿肚子一软,一屁股跌坐在沙发上:“这……这是陷害!我不认识什么山本!那是假的!”
“假的?”
旁边一个卫戍区的军官冷哼一声,把手里拎著的另一个袋子扔在约翰脸上。
袋子里装著一本卷角的《红灯记》,封面上沾著黑红的血印子。
“这是在山本一郎被车撞飞的地方捡到的。”军官用脚尖踢了踢地摊上那些还没扫乾净的碎纸片,“巧了不是?你家里也有一堆这玩意儿。怎么著,这是你们那边最新的联络暗號?还得先把这小人书读通透了才能接头?”
约翰张大嘴巴,却发不出声音。
证据闭环了。
一本出现在杀人现场的小人书,一屋子同款小人书碎片,一张被死死咬住的名片,一地用来“买命”的美金。
这就是个死局。
那个把他当猴耍的人,不仅抢了情报,还把他按在泥地里摩擦,让他想洗都洗不清。