九爷的茶与费小极的汗
费小极把那身勒死人的西装扒下来,像甩掉一层沾满虱子的狗皮,狠狠掼在“极光文化”那张破桌子上。名牌西装昂贵的面料蹭上了桌角的油渍,他也不管,换上自己那件洗得发白、印着褪色骷髅头的t恤,紧绷的胸口才终于喘过气来。可脖子上那块冰凉的烙印还在——钟叔那张普通名片,背面“九爷想见见”那几个字,像烧红的烙铁,烫得他灵魂都在哆嗦。
“操!九爷…真他妈是九爷…” 他瘫在吱呀作响的转椅里,手指无意识地搓着t恤下摆,仿佛能搓掉那股寒意。眼前是城中村污浊的空气和窗外乱拉的电线,脑子里却全是“君悦”那金碧辉煌的粪坑(他现在就这么觉得),还有钟叔那双能把人吸进去的古井眼。“叫我干蛋?看上老子能忽悠了?想收编当狗腿子?” 他越想越邪乎,后背刚下去的冷汗又冒了出来,“还是嫌老子编故事编到九爷祖坟上了?要算账?” 这念头让他差点从椅子上弹起来。
“小极,昨晚到底怎么回事?” 周教授凑过来,眼镜片后的小眼睛闪烁着精光,“那个给你名片的…是不是就是‘帝王足浴’吴老板提过的…”
“闭嘴!” 费小极像被踩了尾巴的猫,暴躁地打断他,“跟你有个屁关系!不该问的别问!”
周教授被他吼得一窒,脸色有些难看。旁边的林薇薇敲键盘的手指也顿了一下,屏幕冷光映着她没什么表情的脸,但费小极总觉得她那眼神像扫描仪,要把自己里外看穿。
“行行行,不问不问。”周教授讪讪退开,嘴里小声嘀咕,“年轻人,火气别那么大…机遇来了要抓住啊…九爷啊…”
抓住?费小极心里冷笑。抓住个催命符还差不多! 他烦躁地抓了抓鸡窝似的头发,心里两个小人儿在打架:
小人A(痞气无赖版):“跑!收拾细软,连夜买站票跑路!九爷?阎王爷也管不着跑路的鬼!”
小人b(野心膨胀版):“富贵险中求!九爷的门缝开了条缝儿,钻过去可能就是通天大道!赌一把?”
整整一天,费小极像丢了魂,棋牌室都没心思去。他蹲在城中村油腻的小吃摊扒拉着一碗炒面,眼睛却不由自主地瞟向远处那座笼罩在暮霭中、隐约能看到轮廓的矮山——栖霞山。栖霞路17号院,就在那山腰上。“云庐…” 他反复咀嚼着这两个字,感觉像含着一块冰,又冷又硌牙。
夜幕如期降临,像一个巨大的、沉默的盖子扣在城市上空。费小极最终还是出现在了栖霞路17号院那扇毫不起眼的黑漆大门前。他没跑。不是不想,是怂了。他太清楚九爷那类人想找一个人,就跟捏死一只蚂蚁那么简单。跑?只会死得更快。
“妈的,伸头一刀,缩头还是一刀,老子看看这刀怎么砍!” 他给自己打着气,声音却有点发飘。
门无声地开了。开门的还是那个穿旧夹克、像影子一样的钟叔。他甚至没看费小极,只是侧开身。费小极咽了口唾沫,硬着头皮跨过那道高得离谱的青石门槛。
门内,是另一个世界。
没有想象中的金碧辉煌,没有晃瞎眼的水晶灯。只有一片深沉的、仿佛能吸走所有声音和光线的寂静。脚下是打磨得光可鉴人、却冰凉沁骨的黑石地面,倒映着头顶稀疏几盏幽幽的仿古宫灯。空气里弥漫着一股难以言喻的、混合着上好木头、旧书卷和某种冷冽熏香的奇异味道,沉甸甸的,压得人胸口发闷。高大的博古架上,陈列着一些费小极看不懂但感觉异常沉重的瓶瓶罐罐和石头。偶尔有穿着素色布衣、脚步轻盈得如同鬼魅的服务人员无声走过,眼神空洞,仿佛没有焦点。
钟叔在前,费小极在后。脚步声在黑石地面上发出空洞的回响,每一步都像踩在自己的心跳上。走廊幽深曲折,像通往巨兽的咽喉。“这地方…像个坟!” 费小极心里发毛,后背的汗毛根根倒竖,手心冰凉粘腻一片。
走廊尽头,一扇厚重的雕花木门被钟叔无声推开。
暖黄色的光晕流泻出来。
不算大的房间,布置得极其简洁,甚至可以说…朴素。四面墙是深沉的原木色,几排顶天立地的书柜塞满了书,空气里是更浓郁的旧书卷气和另一种温润的木香。一张巨大的、由整块木头雕琢而成的茶桌占据了房间中心。桌后,一个中年人正悠闲地摆弄着茶具。
这就是九爷?
费小极脑子里预演过无数遍——凶神恶煞的江湖大佬?阴鸷深沉的幕后黑手?或者脑满肠肥的土财主?可眼前这人…
五十岁上下,穿着件质感极好的深灰色羊绒开衫,头发梳理得一丝不苟,鬓角有些花白。脸庞轮廓分明,但线条意外地柔和,没有钟叔那种刀削斧凿的冷硬。他微微低着头,专注地烫洗着茶具,动作行云流水,带着一种奇异的韵律感,手指修长干净,不像沾过血的样子。气质沉稳平和,像一泓深不见底却不起波澜的潭水。
“来了?坐。”九爷头也没抬,声音不高,带着点自然的沙哑,像秋风吹过干枯的梧桐叶,既不威严,也不热络,平淡得像在招呼一个街坊
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