1640年,秋。
哈萨克草原的风,已经带上了刺骨的寒意。枯黄的草浪翻滚着,一直延伸到天际,与铅灰色的云层连成一片。
但今天,这片草原的主角不是风,而是钢铁和人。
袁崇焕的指挥吉普车停在一处高坡上,车轮下是湿滑的黑土。他举着望远镜,镜片里是无边无际的军阵。从哈密出发,六十万大军的洪流,已经彻底淹没了这片草原。
最前方,是二十万仆从军。他们穿着简陋的铁甲,手里拿着长矛和盾牌,神情麻木中带着一丝对战争的渴望。这些人是新征服地区的降兵和俘虏,是最低等的炮灰,但也是最渴望通过杀戮来改变命运的饿狼。他们的任务只有一个,用血肉去消耗敌人的箭矢和勇气。
在他们身后,是十万辅助军团。瓦剌人和叶尔羌人构成了这支军队的主体。他们身上那套泛着哑光的锰钢板甲,让他们看起来像是从地狱里走出来的魔神。虽然没有火器,但这身刀枪不入的铠甲,足以让他们在冷兵器的对决中横行无忌。
再往后,是巴特尔的十万蒙古主力军团。人马俱铠的铁浮屠,排成一个个巨大的方阵,黑压压的一片,连阳光都无法穿透。他们是这次西征名义上的主角,是陈阳用来迷惑西方世界的一把重锤。
而在大军的最后方,也是袁崇焕所在的位置,是真正的核心——赵温的青龙军团和袁崇焕自己的玄武军团。二十万精锐,沉默地矗立着。他们没有像蒙古骑兵那样杀气腾腾,但他们身后那一排排用帆布盖着的卡车,和卡车上那狰狞的钢铁轮廓,才是这支军队真正的底气。
“督师,巴哈杜尔那老家伙把所有兵力都收缩到突厥斯坦城了。”孙传庭放下望远镜,呼出一口白气,“看样子是准备跟我们死磕到底。”
卢象升站在一旁,手里握着他那根标志性的铁鞭,眉头紧锁:“哈萨克人虽然刚打了败仗,但毕竟是主场作战,全民皆兵,要是真死守,我们伤亡也不会小,尤其是前面的仆从军,怕是要死伤惨重。”
袁崇焕闻言,只是淡淡一笑,他从口袋里掏出一个小巧的对讲机,按下了通话键。
“赵温,你那边怎么样了?”
“督师,我这边早就等得不耐烦了!”对讲机里传来赵温那大嗓门,带着电流的嘶嘶声,“无人机已经把突厥斯坦城里里外外扫了十几遍了,他们在哪埋伏,在哪放了滚木礌石,我这儿的地图比他们自己画的都清楚。别说死守了,他们今天晚上谁跟哪个婆娘睡觉我都知道!”
周围的孙传庭和卢象升听得一愣一愣的。他们虽然已经见识过黑山基地的种种神奇,但每一次接触,还是会感到巨大的冲击。这仗还怎么打?人家连你家里的老鼠洞有几个都一清二楚。
“那就别等了。”袁崇焕的语气里没有一丝波澜,“仆从军消耗得也差不多了,该让巴特尔他们活动活动筋骨了。”
“得嘞!”赵温的声音里透着兴奋,“我马上让炮兵兄弟们给他们点点名!”
命令通过无线电波,瞬间传达到了后方的炮兵阵地。
上百门155毫米自行榴弹炮的炮衣被猛地掀开,露出了那比人还粗的炮管。炮兵们熟练地操作着液压装置,调整着炮口的角度。
“目标,突厥斯坦城东门,三发急速射,放!”
“轰!轰!轰!”
大地在震颤,但不是因为马蹄,而是某种更沉闷、更压抑的频率,那是上百门自行火炮液压驻锄嵌入冻土的动静。
突厥斯坦城的城墙上,寒风割面。摄政巴哈杜尔的手掌按在粗糙的墙砖上,冰冷刺骨的触感让他稍微找回了一点真实感。他眯起眼,试图看穿城下那片无边无际的钢铁与血肉组成的海洋。
心里没底。
作为哈萨克汗国的摄政,他见过大场面,但这阵仗超纲了。对方没急着攻城,那些奇怪的绿色铁皮车就那么停着,管子指着天,像是在搞某种邪恶的祭祀。
“摄政大人,他们不动,是不是怕了咱们的城防?”旁边的千户长哆哆嗦嗦地问,手里的弯刀都在抖。
巴哈杜尔瞪了他一眼,这时候不能怂,一怂全完了。他清了清嗓子,转身面对身后那些面色惨白的守军。
“怕个鸟!”巴哈杜尔吼了一嗓子,把自己都吓了一跳,“看清楚了!那也是人!也是两个肩膀扛一个脑袋!咱们这城墙可是石头垒的,当年察合台汗……”
话音未落,空气变了。
先是一阵极其尖锐的撕裂声,就像巨人徒手撕开了一匹几千尺长的绸缎。紧接着,那种令耳膜鼓胀的压迫感从天灵盖直灌而下。
巴哈杜尔下意识地抬头。
没有箭雨,没有投石机抛出的黑影。视野里只有几十个不起眼的小黑点,速度快得违背常理。
“轰!”
不是一声,是几十声连成一片的闷雷。
东门的城楼,那座屹立了三百年的防御工事,在155毫米高爆榴弹的动能面前,脆弱得像块受潮的饼干。物理法则在这里失效了,砖
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