他找到了一个“诗人”。
那个诗人正坐在一座枯萎的许愿池边,池水早已干涸,池底只剩几枚生了锈的硬币,和一层厚厚的灰。许愿池的中央,那座曾经怀抱水瓶的女神像已经斑驳剥落,面容模糊得像是被泪水冲刷了太多年。
诗人的侵蚀度,是82%。
他正在为他那早已逝去的“缪斯”而哀悼,他觉得,没有了爱,所有的诗篇都只是谎言,他已经很久没有写诗了。
他只是坐着,像一块会呼吸的石头,偶尔有灰雾飘过他的身边,他会抬起头看一眼,然后又低下去——仿佛在期待某个白色身影能从雾中走出,又仿佛知道那永远不会发生。
“空”走过去,坐到他身边。动作很轻,像一缕飘进墓地的灰。
“她很美,对吗?”空开口问道,他的声音像两块生锈的铁在摩擦。
诗人愣了一下,抬起布满血丝的眼睛,看着这个从灰雾里走出来的陌生人。他已经太久没有和人说过话了,以至于开口时,嘴唇动了动,竟然一时发不出声音。
“你……认识她?”
“不。”空摇了摇头。他顿了顿,那双灰色的眼睛凝视着诗人,像是在凝视一扇通往过去的窗户,“但我能闻到。你的悲伤里,有玫瑰的味道。”
诗人的身体猛地一颤。
他已经太久没有和人说起过她了,因为所有人都在灰雾里挣扎,没有人会在乎另一个人的过去。过去不能吃,过去不能帮你抵抗无聊。在这个世界里,每个人都只是在熬着,熬过今天,熬过明天,直到自己被灰雾彻底吞没。
“是……是的。”诗人的喉咙哽咽了,他下意识地抬起手,像是想抓住什么,最终只是握住了自己胸口的衣襟,“她最喜欢白色的玫瑰。她说,那代表纯洁的燃烧。她说……玫瑰有刺,所以美才不会轻易被摘走。”
“燃烧……”空重复着这个词,眼中闪过一丝异样的光芒——那不是同情,也不是好奇,而是某种更深邃、更古老的东西,像是干涸了亿万年的河床,终于感受到了一滴水的重量,“能多跟我讲讲吗?关于你的燃烧。关于你们的故事。”
他的声音里带着一种难以察觉的蛊惑,像是饥饿的人闻到了食物的香气,却又极力压抑着自己的急切。
诗人的防线彻底崩溃了。他像一个溺水的人,抓住了最后一根稻草。
他开始倾诉。
他讲述他们的第一次相遇。在一个开满白玫瑰的庭院里,她穿着白色的裙子,回眸的瞬间,他以为自己看到了天使。
那天阳光很好,她的睫毛在光里是金色的,他站在篱笆外,手里还拿着一卷没写完的诗稿,整个人像被雷击中一样愣在原地。
讲述他们在月光下接吻。她的嘴唇很凉,像刚刚嚼过薄荷叶,但她的心跳很烫,隔着衣服都能感觉到。
他说那一刻他才知道,原来人可以同时感到寒冷和灼热,原来爱是一种自相矛盾的东西。
讲述他们如何用最美的词汇去承诺一个永恒的明天。他说要为她写一万首情诗,她笑着说那你要活到一百岁。他们数过夜空的星星,约定等数到一万颗的时候就结婚。他们只数到三千多颗,因为每次数着数着,就会忍不住接吻。
也讲述那场冰冷的意外——马车失控,她推开了他。他记得她最后的表情,不是恐惧,而是一种如释重负的温柔,仿佛在说:还好,还好你没事。
还有那永恒的告别,血染红了她的白裙子,也染红了那一地的白玫瑰。他抱着她,感觉她的身体一点点变冷,感觉自己的一部分也跟着死了。那些玫瑰被血浸透后,红得发黑,像一场无声的控诉。
他哭得像个孩子,把自己的灵魂剖开,展示给这个陌生人看。他甚至没有想过为什么要说给一个陌生人听,他只是太久太久没有说过这些话了,这些话在他心里堆积了太久,已经腐烂发臭,再不说出来,他自己也要烂掉了。
而“空”,就那么安静地听着。
他的脸上没有丝毫同情,只有一个美食家在品鉴顶级料理时的专注与投入。他的眼睛微微眯起,嘴唇轻轻抿着,像是在用全身的每一个感官去捕捉那些声音、那些画面、那些从诗人破碎的灵魂里渗出来的情绪。
他在品尝。
品尝那相遇的甜——像第一口蜂蜜滑过舌尖,黏稠、芬芳、让人忍不住想要更多。
品尝那热恋的辣——像火焰在血管里奔涌,灼热、狂躁、让人忘记自己终将死去。
品尝那死亡的苦——像咬碎了一颗青色的杏仁,尖锐、冰冷、瞬间贯穿全身。
他闭上眼睛,让这些味道在他空了亿万年的容器里,慢慢融化。他能感觉到那些情绪像溪流一样渗进他干裂的皮肤,渗进他枯竭的血管,渗进他空洞的心脏。那些感觉太真实了,真实到几乎让他以为自己又活了过来。
终于,诗人讲完了。
他的声音哑得像一块破布,他的眼睛红肿得像两颗烂掉的葡萄。但他的身体,他的侵蚀度,因为这次彻底的情
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